Название: ГильотинаАвтор: Lonely Angel aka Marian Beta: нетФандом: оригинальное произведениеРейтинг: GЖанр: зарисовкаSummary: …страшно, что ты знаешь, что этот яд можно вытянуть из раны, пока лезвие гильотины не коснулось шеи, но не знаешь как.Disclaimer: Все мысли принадлежат мне.Размещение: Сомневаюсь, что кто-нибудь заинтересуется моим депрессивным бредом, но если вдруг решите где-нибудь его опубликовать – прошу мне об этом сказать с указанием ссылки.От автора: Написать что-нибудь весёлое пока не получается, хоть убейте. Зато что-то мрачное и ангстовое – пожалуйста.Впасть в депрессиюОна сидела перед монитором, на котором была открыта страничка её дневника на дайри, и пыталась собрать обрывки мыслей в связные предложения. А мысли словно дразнили её: копошились в голове целым сонмом, всплывали на миг яркой картинкой, но, когда на них обращали внимание, растворялись среди мельтешащей массы. Но она точно знала, что есть в каждой из её мыслей.
Одиночество. Сильнейший яд, который убивает очень медленно, но с неотвратимостью гильотины. И страшно, что ты знаешь, что этот яд можно вытянуть из раны, пока лезвие гильотины не коснулось шеи, но не знаешь как. И это потихоньку сводит с ума. Смертельный яд не отравляет кровь, не убивает органы, не парализует. Он постепенно пропитывает всё твоё существо, наполняя осознанием того, что всю жизнь ты будешь один. Один среди толпы, один на один с собой, миром, другими людьми. Что они всегда будут тебе чужими. Сначала ты не обращаешь на это внимания, не понимаешь. Затем приходят понимание и слабые попытки отгородиться, сделать вид, что так оно и должно быть, ничего не происходит. А потом… Потом тебя затягивает всё глубже и глубже в омут одиночества. Когда ты начинаешь считать, что ни одному человеку на земле не дано понять тебя, твой образ мыслей, твоё отношение к этому миру; когда начинает казаться, что так будет всегда. Тогда это начинает нравиться. И вот это самое страшное.
Она поставила точку и задумчиво перечитала напечатанный абзац. Да, именно так она и думала. На миг осознание того, что это рассказ о ней самой, про все её мысли и чувства, про ту трясину, в которую она медленно погружалась и из которой не хотела выбираться, ярким метеором промчалась в мозгу. Она должна была понять, что надо выбираться из этого болота, пока ещё не поздно. Должна была, но не захотела. Она уже возвела вокруг себя толстые стены равнодушия. Ей было всё равно. Всё равно, что лезвие гильотины уже преодолело половину пути.